Niños jugando a Rómulo y Remo. Los niños que mamaron la misma leche de loba, hoy se disputan el matarse. Y es mejor así, a suertes, que no sea la sed de sangre la que determine el juego.
La leche de una madre con la sangre de un hermano, y si es necesario la bilis de Rómulo, arrepentido, ridículo, enterrando el cuerpo de su hermano entre los matorrales. Cada día la misma historia: somos inocentes, ¡inocentes! Abocados a repetir el paso de los años, las mismas cuestiones universales. Tenemos el derecho a elegir, ¿pero acaso tuvimos la capacidad? Solo nos queda la inocencia, la somera y despreciada inocencia de no sabernos culpables. Desconocer hasta qué punto somos parte de este genocidio. Las ganas de estar en otro lugar, en otro tiempo.
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